Demora en el centro producto del morbo de la gente.
una sonrisa de plástico.
Un hombre que me sonríe, o a mi remera, o a lo que dice.
Una habitación vacía.
Un lápiz sin mina, no es un lápiz.
El auto que le toca bocina a un semáforo eternamente rojo.
La señora que nada le importa.
Las cartas de Cortázar y pobre bolsillo.
El teléfono que no canta, grita, hasta me insulta.
Una juguetería donde la gente al entrar se transforma en juguete.
Una búsqueda de unos minutos.
Un lápiz que si tiene mina.
La estufa del asfalto.
Un hombre que no se puede quedar quieto.
Un perro que pasea en medio del derrumbe.
Mis pies sucios otra vez.
El frente de la casa, que es la esquina.
El mate y una máquina de hacer pájaros.
Nada más.
Que alegría.
Mirá que Luna.
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