Fantasma de estaciones acá hoy, no se quién es, lo juro.
Quizás porque no soy un gran artista, pueden venir cuantos quieran que serán tratados bien. El cigarrillo en la boca, un escenario vacío, un libro muerto de pena, un dibujo destruido y la caridad ajena. Ahí eso, en esto y allá, acá y arrancándote los ojos, no soy yo.
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